Feet story

Dentro la notte, l'ultima passata, un pulcino è rimasto prigioniero del suo uovo e lo ha preso a calci, una macchina ha percorso la discesa senza il freno a pedale e a me hanno rubato una scarpa, ballavamo scalzi perchè la musica arrivava alle ginocchia.
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Sia ringraziato il cielo

perchè stanotte, la gatta, secondo me, forse, sul letto, m'è parso che, o forse sognavo, no me la ricordo come fossi stato sveglio,insomma mi ha parlato.
E non è perchè a volte nel letto, la notte, la solitudine comincia a miagolare.
No, sono sicuro, ho proprio sentito, proveniente dalla gatta, una voce sottile sottile, che quasi impercettibilmente ha sussurrato "parlo", e poi ancora "parlo".
La mia gatta non mi dà mai problemi. E' una brava gatta.
La mia gatta, semmai, è lei ad avere problemi. La mia gatta infatti, è allergica ai peli miei.

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Senza molliche

La coppia è al buio, Lui e Lei sanno che fuori c'è il sole perchè lo ha appena detto il telegiornale.
Lui chiede a Lei come stai?
Lei dice bene e tu?
Lui dice io no, sì, boh, mi sento come dentro ad una tasca di un eskimo. Di quelli che porti tre mesi l'anno e lo tieni nel grembo dell'armadio per altri nove. Solo che nella tasca dell'eskimo in cui mi sento io non c'è niente, proprio niente, neanche le molliche!
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Spesso anzi

sempre cerco le cose che lì per lì ti sembrano brutte ma che poi non ti stanchi mai di guardare.
Come la parola controbacio.
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Qualcuno potrebbe non cogliere il senso del post precedente per colpa degli aggregatori.
Ecco perchè, per me, andar per blog tramite un aggregatore è come andar per mutande su postalmarket!
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Sit-in of Sit-com

Hollywood - Int. Bedroom - Dawn

A man sit on the bed watching a typewriter.

SFX: Hollywood, interior of a bedroom, dawn of a new particular day. A man sitting of his bed and fix to me, The Typewriter.

The Typewriter: Hey Jack, Why do you fix to me?

Jack keeps quiet.

Tpwrtr.: Jack, we are in Hollywood, you must use to me, must touch me!

Jack keeps quiet.

The Typewriter goes to the phone. She dials a number.

Tpwrtr.: Hallo, I'm Jack's typwriter, how does he feel Ray? ... What? So does he?... How long? ... Yes, Jack too. I don't understand. I'm a desperate typewriter.

Laughters...

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La cantante bionda

Una domenica pomeriggio ha suonato in un localino di un paese in cui la gente ha preferito andare alla fiera della cioccolata.
Lei suonava la chitarra con il cappotto, e la frangetta bionda e vera le copriva gli occhi e gli zigomi, e sembrava avesse freddo alle gambe e alle mani.
Io la guardavo e non la capivo.
Mentre cantava guardava davanti ed aveva la pelle chiara.
Io la ascoltavo e non capivo. E le canzoni passavano. E la gente andava via perchè la domenica pomeriggio, quando è quasi ora di cena, hanno quasi tutti fame o sonno e lei cantava piano e l'energia era rimasta all'aeroporto.
Poi è successo, quando lei suonava ormai da un'ora, che ha deciso di spostare i capelli dietro le orecchie ed io ho visto i misteriosi oggetti guardanti blu, che fino a quel momento sapevo che c'erano solo di riflesso. Improvvisamente nel locale si è sparso un profumo nuovo, come se qualcuno avesse aperto una boccetta di legno azzurro, e l'aria si è fatta più leggera; un brusìo ha svegliato molti dal torpore e dal brusìo dietro di me, una voce scura, poco più che sussurrando si è concretizzata con un tagliente:"cheppezzo de figa!"
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"Ciao Ale ieri sera mi sono scordato di darti i soldi della pizza. Conserva questo sms finchè non te li avrò dati. E se puoi stressami. Stressami. Ciao"
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Mi sa che è ora che io scriva qualcosa

Una cosa qualsiasi può andare bene.
Perchè lontane sono le mattine in cui mi alzavo, in bagno mi specchiavo, e con lo sguardo un poco indio mi dicevo di sì, che ciò che c'era dentro il lavandino andava scritto qui.
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