Spesso anzi

sempre cerco le cose che lì per lì ti sembrano brutte ma che poi non ti stanchi mai di guardare.
Come la parola controbacio.
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Qualcuno potrebbe non cogliere il senso del post precedente per colpa degli aggregatori.
Ecco perchè, per me, andar per blog tramite un aggregatore è come andar per mutande su postalmarket!
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Sit-in of Sit-com

Hollywood - Int. Bedroom - Dawn

A man sit on the bed watching a typewriter.

SFX: Hollywood, interior of a bedroom, dawn of a new particular day. A man sitting of his bed and fix to me, The Typewriter.

The Typewriter: Hey Jack, Why do you fix to me?

Jack keeps quiet.

Tpwrtr.: Jack, we are in Hollywood, you must use to me, must touch me!

Jack keeps quiet.

The Typewriter goes to the phone. She dials a number.

Tpwrtr.: Hallo, I'm Jack's typwriter, how does he feel Ray? ... What? So does he?... How long? ... Yes, Jack too. I don't understand. I'm a desperate typewriter.

Laughters...

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La cantante bionda

Una domenica pomeriggio ha suonato in un localino di un paese in cui la gente ha preferito andare alla fiera della cioccolata.
Lei suonava la chitarra con il cappotto, e la frangetta bionda e vera le copriva gli occhi e gli zigomi, e sembrava avesse freddo alle gambe e alle mani.
Io la guardavo e non la capivo.
Mentre cantava guardava davanti ed aveva la pelle chiara.
Io la ascoltavo e non capivo. E le canzoni passavano. E la gente andava via perchè la domenica pomeriggio, quando è quasi ora di cena, hanno quasi tutti fame o sonno e lei cantava piano e l'energia era rimasta all'aeroporto.
Poi è successo, quando lei suonava ormai da un'ora, che ha deciso di spostare i capelli dietro le orecchie ed io ho visto i misteriosi oggetti guardanti blu, che fino a quel momento sapevo che c'erano solo di riflesso. Improvvisamente nel locale si è sparso un profumo nuovo, come se qualcuno avesse aperto una boccetta di legno azzurro, e l'aria si è fatta più leggera; un brusìo ha svegliato molti dal torpore e dal brusìo dietro di me, una voce scura, poco più che sussurrando si è concretizzata con un tagliente:"cheppezzo de figa!"
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"Ciao Ale ieri sera mi sono scordato di darti i soldi della pizza. Conserva questo sms finchè non te li avrò dati. E se puoi stressami. Stressami. Ciao"
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Mi sa che è ora che io scriva qualcosa

Una cosa qualsiasi può andare bene.
Perchè lontane sono le mattine in cui mi alzavo, in bagno mi specchiavo, e con lo sguardo un poco indio mi dicevo di sì, che ciò che c'era dentro il lavandino andava scritto qui.
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God bless Dog

Ieri ho visto un cane pisciare su un cespuglio.
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L'ultima notte di ferie è la più lunga delle notti

Stamattina ho trovato escrementi di topo.
Li ho trovati lungo il percorso che, pendolarmente, separa il mio letto dalla mia scrivania.
Tra il mio letto e la mia scrivania ci sono 23 Km.
Mi hanno raccontato che stamattina quando sono entrato in ufficio ho urlato "Te la fai sotto eh?", poi ho tentato di strangolare il mouse e nessuno mi ha fermato.
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Ora mi metto a scrivere una bella lettera di dimissioni, anzi copio quella che ho scritto l'anno scorso.
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Le Tre Lingue

Era ancora uno spermatozoo senza barba e braccialetti quando, trentadue anni e nove mesi fa, si accorse di essere un prescelto. Poi durante la sua vita cambiò spesso idea, specialmente ieri sera quando suo padre gli sparò e lo ferì.
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Gli anni precedenti a questo episodio li dedicò a: cominciare a fumare nei bagni della scuola in quinta elementare, mettere l'orecchino e continuare a fumare e scoprire le sue compagne di scuola quando era alle medie, fumare per sempre, evitare con decisione le superiori, frequentare il mondo delle corse con i go-kart, farsi un tatuaggio e un secondo orecchino, sposarsi all'età di diciott'anni, rifarlo quattro anni dopo, coltivare, coltivare i suoi due figli, fare il muratore e casa sua.
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Per le Tre Lingue del paese egli è sempre stato uno sbandato.
Per le Tre Lingue del paese i suoi figli sono stati sfortunati.
Le Tre Lingue sono un'istituzione.
Le Tre Lingue un giorno moriranno.
Sono già pronte altre Tre Lingue più giovani e meno mortali.
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Mi formatto, sì mi formatto!

Non posso farci niente! Il sangue pulsa nelle vene dei tasti di pelle degli acchiappamouse di Conrad. E' così ogni volta che ha un' incontrollata voglia di scrivere; lo vedo da come mi fissa, e a tratti tira fuori la lingua, che significa "impegno e trasporto". Quando è così non c'è niente che io possa fare per impedirgli di scrivere con le dita più che con il cuore. Provo a piantarmi a volte, a "incantarmi" come dice lui, ma l'umana creatura insiste, sento la sua pressione sui miei tasti ctrl, poi alt e poi canc. Mi afferra per il mouse, lo porta a spasso e mi sblocca. E va avanti. E scrive stronzate.
Adesso sta salvando. Sembra felice.
Mi ha ricoperto un'altra volta di impronte. C***o.
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Il pc